XXIII

Un dì si chiese cosa ci facesse

accanto a mozziconi e sigarette

la corolla bianca di fior reciso

su un manto di terra morta ammazzata.

Accorrete – adesso – affoga nel sangue!

Svaniscono i suoi petali nel grigio

asfalto assassino di steli d’erba.

E la terra non sa più respirare.

Era un fiore

ora è sotto la mia suola

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